Baren luktade av ambition, ånger och citrusaktig parfym som kostade lite för mycket för vad det var. Jake justerade sin hållning för femte gången på två minuter, låtsades luta sig avslappnat men absolut inte avslappnat. Det var då han såg henne. Lätt coolt. "Hej," sa han, och hamnade någonstans mellan självförtroende och något dålig. "Hej." "Vad dricker du?" "Något med tequila." "Samma här," ljög han. De skrattar. Det fungerar. En timme går—jobb, resor, att driva med folk som klappar när flygplan landar. Han har ringt numret. Använder till och med "AGI" korrekt. Baren tonar liksom ut. Hon lutar sig nära. Det här är det. Hårstopp. Han förbereder sig för kyssen. Istället viskar hon i hans öra: "Popcat-relativ styrka."